RODANTES

Es muy antigua la  rueda: bueyes, mulas y caballos la hacían girar para nuestro transporte sobre piso de tierra. Entonces las piernas del hombre  y las patas de las cabalgaduras cubrían también las distancias. Hoy por calzadas y rieles nos trasladamos sobre ruedas. Por las aceras tiramos de maletas con ruedas.  Con carritos  hacemos la compra en el supermercado. Erguidos sobre patinetes, y montados en bicicletas,  nos deslizamos por la ciudad. Vamos cada vez más sobre ruedas para ganar tiempo. La rueda barata y personal y  móvil, como el patinete y la bicicleta nos conquistan. Rodamos pues más que jamás. Animales rodantes -que no rumiantes- hemos devenido ya.

EL JUBILADO

El jubilado se sentía ayer mismo ágil y vital mientras caminaba hacia Correos a certificar una carta.

El jubilado camina hoy con lentitud, desgana y cansancio. Hoy el jubilado no va a ninguna parte, no tiene nada que hacer; se ha echado a la calle, cansado de estar en casa.

Durante su vida laboral el jubilado se sintió siempre dinámico y ligero, pero desde que se retiró -hace poco más de una año- empezó a experimentar estos episodios de cansancio físico y moral, aunque su salud sigue siendo buena -el médico y los análisis lo aseguran.

Pero, ¿volvería, retomaría su actividad profesional que ejerció durante más de cuarenta años? Rotundamente, no. Ya no le interesan en absoluto los objetivos ocupacionales y creativos de antaño. El entusiasmo que le impulsaba a alcanzar metas cada vez más altas se hundió, como agua por sumidero. Fútiles le parecen ahora aquellos afanes.

Ahora queda vegetar, palpar el paso del tiempo, una afortunada capacidad, que sería gozosa de no actuar esa nube negra, esa tenaz angustia que provoca el carecer de proyecto, de tarea y  de obligación.

LA CARAVANA HONDUREÑA

Miles de personas de todas las edades han dejado su país natal, Honduras, han continuado por El Salvador y  Guatemala, han penetrado en Méjico, y siguen caminando resueltamente hacia EE UU, donde quieren disfrutar de una vida mejor.

          La historia de la humanidad ofrece muchos ejemplos de emigraciones de pueblos enteros hacia zonas más o menos pobladas, donde encontraron asentamiento, llegando a mezclarse más pronto o más tarde con los aborígenes.

          Ahora mismo se están produciendo esos movimientos poblacionales en distintos puntos de la Tierra. En América, como ya hemos mencionado, y también en Europa, actuando de puntos de destino las regiones y ciudades con alto nivel de vida.

          Primordialmente estas personas lo que reclaman es el derecho a vivir, a subsistir y constituir y mantener una familia. Paralelamente hay también motivos sociales y políticos, pero estos no parecen ser el motor principal, sino la fuerza arrolladora, la necesidad primigenia e imparable de la especie de trasladarse adonde pueda sobrevivir. ¿Hay razón más básica y justa que esta? Los EE UU tienen la palabra.

LA IGLESIA CALLADA

“En la Iglesia hay muchos más casos de abusos que los juzgados”, ha declarado a El País Gil José Sáez Martínez.

          ¿Quién es este señor? Pues el vicario judicial de Cartagena. Es decir, alguien con conocimiento de los entresijos de la Iglesia.

        Y su declaración tiene valor también porque debe ser de las rarísimas de este género que proceden del clero español.

          Ya es raro que un día sí y otro no, nos enteremos de revelaciones inconfesables de abusos sexuales por parte de sacerdotes católicos en diferentes países, mientras que aquí reina un silencio angelical al respecto. Así que tendrá que llegar alguna vez la rendición de cuentas de la Iglesia española en esa viciosa conducta. Verdad es que tras la larga época de la dictadura franquista, cuando la Iglesia  gozaba de  carta blanca en todos los órdenes de la sociedad, tuvo que ceder privilegios. Pero aún le queda por lo menos un olímpico distanciamiento y una hermética conducta.   

GABRIEL RUFIÁN

Qué problema debe ser para cualquiera llevar un apellido de significación despectiva. Desde la niñez, desde que se tiene uso de razón, se debe pasar por un período de asimilación y conllevancia no muy grato, la verdad. Por otro lado, apellidarse, por ejemplo,  "Rufián", concede automáticamente una notoriedad a la que no tiene acceso la inmensa mayoría de  los apellidos. Y ocurre que en la sociedad española actual tenemos precisamente un señor llamado Gabriel Rufián, diputado de Esquerra Republicana, que además de por su peculiar apellido, destaca por sus sonadas intervenciones en las comisiones de investigación sobre corrupción. Su estilo es afear la conducta del compareciente, martilleándole con preguntas del estilo: "¿No le da a usted vergüenza...?", erigiéndose él de manera indirecta en implacable pontífice moral -¿dónde se formaría este ciudadano? 

Con sus estocadas consigue el diputado sacar de quicio al convocado y crea un clima de crispación y protesta, ideal para encontrar eco en los titulares de los medios -hasta tal punto, que de no ser experto y avisado, el periodista de turno tiende a caer en la tentación de dar más relieve a los hachazos del diputado Gabriel Rufián, que a las presuntas tropelías del compareciente. Mas anteayer, en el interrogatorio a Álvarez Casco, ex ministro del PP, al calificar de "palmera de Cascos" a Beatriz Escudero, actual diputada del PP y acompañante de aquel en la mesa, ésta espetó a Rufián: "No me guiñes el ojo, imbécil!" Anteayer el tiro le salió por la culata a Rufián. Beatriz Escudero le robó bastante espacio en los titulares.

THERESA MAY

Theresa May, Primera Ministra del Reino Unido, entra bailando en el auditorio, donde se va a celebrar el Congreso Anual del Partido Conservador. Cimbrea el torso, se contoneo al paso, sonríe discretamente, mira al público, se planta ante el atril, sigue cimbreándose, hace una pausa, la audiencia la está aplaudiendo admirada, hasta que ella, después de una leve propina de hombros, inicia su discurso. Valor, sentido del humor, dominio escénico, pasta humana, pasta política. Y, ¿habrá visto la solemne Isabel II esta esta escena? ¿Y qué le habrá parecido? Y otra pregunta: ¿se le habría ocurrido tan divertido prólogo a un varón, a un Primer Ministro?

MANUEL VALLS

Qué caso tan extraordinario es el de Manuel Valls. De muchacho se desarraigó de Barcelona, su ciudad natal, y se asentó con sus padres en Francia, donde se formó y desarrolló su vocación de político, llegando a ser Primer Ministro. Y ahora regresa a Barcelona, donde desea residir y ser candidato a su alcaldía, en las próximas elecciones municipales. Algunos dirán que es el clásico político ansioso de poder y de figurar. Otros, sin embargo, lo considerarán un “animal político” de primera magnitud y un recio luchador, con una gran pasión por la cosa pública. Las dos calificaciones podrían también atribuirsele, ¿por qué no?

DELGADO/MARLASCA

Una de las noticias más aireadas del día procede de una grabación del pasado, hoy sacada a la luz  pública. Allí se oye a la actual Ministra de Justicia Sra. Delgado, llamar “maricón” al juez Marlasca, el actual Ministro del Interior. La ministra ha dado ya más de una explicación exculpatoria, contradiciéndose, proporcionando así fácil sustancia crítica a sus oponentes políticos y a los medios de comunicación. ¿Debe dimitir por mentirosa? Los primeros lo exigen, los segundos parecen divididos. Mientras tanto los dos protagonistas se han encontrado, y en una foto aparecen dándose el más espontáneo y cariñoso de los saludos, como es propio de dos grandes amigos, en un claro “pelillos a la mar” que, en buena ley, deja sin combustible a los incendiarios.

ENCUENTRO

        Ayer, a la puerta del mismo organismo,  me vuelvo a encontrar con mi admirado periodista,  y le hablo, entendiendo que  me reconoce, ya que no es la primera vez que le abordo.

          -Buenos días.

          -Buenos días.

          -Todos los días escucho su intervención por la radio. .

          -Muchas gracias.

          -Quiero decirle que admiro su sagacidad.

          Un brillo de complacencia le aparece en los ojos.

          -Muchas gracias.

          -También me gusta su concisión y su independencia.

          Otro relámpago ocular, y otra vez:

          -Muchas gracias Y me da la mano y reanudamos cada uno su marcha.
         Y yo al rato empiezo a sentirme bastante imbécil.

          

CARMEN MONTÓN

           Qué bien se ha explicado ante las cámaras la ex ministra de Sanidad, Carmen Montón. Primero, sosteniendo la absoluta legitimidad de su máster por la Universidad Rey Juan Carlos. Después, anunciando su dimisión.

       Con qué serenidad miraba a las cámaras, con qué propiedad argumentaba, intercalando significativas pausas y desgranando precisas palabras. Ella era inocente, no había cometido ninguna irregularidad, su máster era absolutamente fiable, y a los periodistas dejaba ver su trabajo de fin de curso. En ningún momento perdió la compostura, siempre usó la palabra justa, con el gesto comedido, la pausa oportuna, la mirada sufrida, cuando ya era sabido que su trabajo de fin de curso estaba en parte fusilado. Qué gran actriz se ha perdido la escena española. En ella puede que fuera apoteósico su triunfo y, lástima quizá, que se volcara a la política, aunque sería injusto no reconocerle señalados méritos, como la recuperación de la sanidad universal.

LA SONRISA DE TORRA

A través de las fotos de las últimas semanas se evidencia que el Sr. Torra despliega dos tipos de sonrisa. Una, la que le aflora cuando se reúne con los suyos, notablemente con Puigdemont. La otra, cuando trata con políticos constitucionalistas. La segunda es una casi circunferencia, un arco tendido y tenso en que las comisuras están firmemente apretadas, esforzándose por reprimir toda simpatía o antipatía. La primera es una sonrisa abierta, de simpatía, de comunicación, aunque nunca llega a la espontaneidad que  hoy le contrapone el ministro Grande-Marlasca en la portada de El País.

ENGAÑIFLA

Se acerca el día a su mitad y ya aparece a la puerta de los restaurantes el menú del día. Tiene éxito esta oferta de los restaurantes económicos. Se ve que hay una gran demanda, para aprovechar el intervalo de descanso entre la mañana y la tarde. Incluso por motivos de comodidad nos viene bien el menú económico a los que estamos jubilados, a los turistas y a los visitantes del extrarradio. No me considero un gastrónomo ni nada parecido, pero tengo una querencia a fijarme en los menús anunciados que  encuentro a mi paso. De esta observación, y de mi propia experiencia de vez en cuando, esto  llegando a la conclusión de que la calidad de la comida ha dado un gran bajón. Es raro encontrar un plato propiamente cocinado. Se nota que ni siquiera proceden de una cocina propiamente dicha. El microondas se ha convertido en el instrumento predominante para preparar los platos. Las legumbres brillan descaradamente por su ausencia. Las salsas de bote y la nata dan gusto a alimentos descongelados o “desfrascados”. La fruta como postre desaparece a marchas forzadas para ser sustituida por helados, sorbetes y cremas. Yo no digo que la “cocina casera” sea perfecta, seguramente podría admitir puntuales mejoras, pero lo que me encrespa es que ese nombre, o el de “cocina mediterránea”, sea usurpado por platos de comida rápida y de engañifla.

¿QUÉ PUEBLO?

El presidente Torra se ha pronunciado sobre la retirada de lazos amarillos que llevan a cabo ciudadanos no independentistas, ciudadanos constitucionalistas. Les ha pedido a estos que actúen “como un solo pueblo”. ¿Qué pueblo?, me pregunto.

LAZOS AMARILLOS

Qué sorda refriega por lo de los lazos amarillos en Cataluña. Los independentistas invaden con ellos espacios públicos y los constitucionalistas los retiran. Ahora hay montada una buena con una señora a la que le han roto la nariz por descolgar uno de esos lazos. El Papa Francisco está de visita en Irlanda, donde ya ha condenado la pederastia de los clérigos de ese país. ¿Pero cuándo se va a intentar tirar de la manta en España? ¿Y cuándo se va a dar fin al celibato de los sacerdotes católicos? Muy grave es por su parte la huida de venezolanos, un verdadero éxodo, hacia Brasil, Ecuador y Perú. Estoy deseando ver cómo el inefable Nicolás Maduro lo explica, porque hasta ahora su tono triunfalista no había cedido ni un milímetro. Y por estas latitudes, paralelamente, desembarco de un buque de inmigrantes en Italia, mientras en España, raro es el día que no arriba alguna patera cargada de subsaharianos, mujeres, niños y hombres jóvenes.

FRIEDRICH HÖLDERLIN. El cementerio de la iglesia

Tú, mudo lugar donde verdea la hierba tierna,
donde yacen hombres y mujeres entre erguidas
cruces, donde acuden grupos de amigos,
donde fulguran claras vidrieras.

Cuando sobre ti fulge la alta llama meridiana,
cuando en ti la primavera se recrea, cuando pasan
sobre ti espectrales nubes, grises y húmedas,
cuando el esplendor del día se apaga.

Qué tranquilidad reina junto a ese muro gris,
sobre el que penden las ramas de un árbol,
su negror, húmedo de rocío, su follaje
todo duelo, más en en bella sazón sus frutos.

Reina en la iglesia una quieta oscuridad
y el altar esta noche se retrae,
mas queda la belleza de otras cosas,
como el canto de los grillos en verano.

Cuando  se escuchan los rezos del pastor,
con el grupo de amigos al lado,
qué  vida  tan propia, qué alma
y cuán íntima devoción.

Versión de José Siles Artés
26-8-2018

UNA NUEVA DIMENSION

Hasta que se inventó la radio, las noticias, los sucesos, el día a día del mundo, era dado a conocer por medio de la prensa diaria.

Se conocían los sucesos con un retraso de veinticuatro horas, si bien podían ser menos donde se publicaba algún periódico vespertino. Hasta que apareció la radio, que nos aportó la posibilidad de conocer las noticias con inmediatez y hasta con simultaneidad. Y luego, con el desarrollo de la televisión se hizo posible el milagro de verlas, de ver lo que está ocurriendo fuera del alcance de nuestros sentidos, no importa donde sea. "Estamos hechos de la misma materia que lo sueños", dejó dicho Shakespeare.  Era cuando el hombre sólo era testigo de su realidad mas inmediata. Ahora seguimos sin duda condicionados por nuestros sueños, pero además por nuestra permanente visión de la realidad lejana -una nueva dimensión.

¿YO SOY YO?

Miro hacia atrás y me veo como alguien bastante diferente del que fui, en mi manera de ver el mundo y comportarme.

Eso se debe a los años, a la experiencia, se me dirá.

Qué duda cabe, la edad, el tiempo vivido, modifica necesariamente nuestro modo de pensar y de sentir.

Ahora bien, en los últimos setenta o setenta y cinco años han ocurrido tantos cambios medicinales y terapéuticos, que una gran parte de la población actual ha llegado hasta aquí gracias a ellos. Nuestros antepasados se fueron  quedando por el camino a edades bastante más tempranas.

Y es así que las generaciones siguientes nos estamos beneficiando de tratamientos, operaciones y prótesis que nos apuntalan para llevar una vida más o menos plena de facultades. Yo no soy el animal que estaría doblegado por su decadencia biológica, sino una especie de "biorrobot", de "frankestein" aceptable. 

CAROLINA MARÍN

              Acaba de ganar por tercera vez el campeonato mundial de badminton.

          El badminton, un deporte minoritario en España, y hasta que ella llegó a la cumbre, dudo que la mayoría de la gente supiera de qué iba.

             Curioso: este deporte se juega con raqueta y red, pero no con pelota, sino con un “volante” o especie de pluma con una bolita adosada en un extremo, la parte que recibe los zurriagazos de la raqueta.

          No es un juego de fuerza como el tenis y el frontón, sino de agilidad, vista y “reflexión”. Ni se distingue por su agresividad, aunque en el fondo lo sea tanto como cualquier otro. Con qué rabia celebra su susodicho triunfo Carolina Marín, los puños apretados y la boca abierta, vociferante.

AMIGOS

Me ha llamado mi amigo Pepe Ibáñez, lo había llamado yo hace unos días. Siento por él una clara amistad, y creo que a la recíproca. Hay que cuidar y atender a los amigos, una atencióm que cada día valoro más. En parte, supongo, porque un buen puñado de ellos han fallecido; y también sin duda porque este sentimiento, esta simpatía afectiva que llamamos amistad va revelando una reconfortante hondura afectiva conforme pasan los años.

ESAS PIERNAS

Recuerdo que hace unos años me llamaba la atención la aparición de unos anuncios comerciales referentes a las piernas de las señoras. Se les encarecía cuidar las piernas por motivos de salud y de estética. Unas piernas torneadas, lustrosas y sanas eran la base, las columnas de sustentación de un cuerpo esbelto. ¿Cómo se podía acceder a esta llamada? Obviamente, acudiendo a una clínica especializada, debidamente dotada para atender a tan delicada atención. Claro que de siempre existió la tonsura de la pierna, la depilación en la mujer, porque la pierna velluda del hombre, que yo sepa, no ha sido, no era ni es motivo de bochorno antiestético. Es más, el varón ha ampliado su exhibición a medida que se ha ido aficionando a vestir pantalones cortos y bermudas en verano. Una moda que, tengo para mí, conlleva un implícito grito de autoafirmación, comparable a la de lucir  barba o bigote.

LAS HORAS

A las 9.45 de la mañana ya están luciendo las cruces de las farmacias. Una mujer corre como loca a montar en un autobús que se detiene un poco más arriba. Bajo por Peñalver, sombría finca, asilo de ancianos, ex cárcel de Porlier, una lápida con unos versos de Miguel Hernández. Veo gente desayunando en terrazas y me dan ganas de volver a desayunar y leerme en paz el periódico. Qué placer era antaño, ver pasar las horas, parecían inagotables, un caudal inmenso. 

NIÑOS SOBRE RUEDAS

          La peque acaba de descubrir el gozo de echar a correr y, por el largo de la estafeta de correos se divierte, con su madre protectora desganada, acompañándola. Yo espero mi turno para recoger un certificado; suena en pantalla un número y  me voy al puesto indicado, el 6, pero oiga, que no le toca a usted, que yo tengo el 035 R, mire. Miro a la pantalla y miro a mi ticket, que es el 036. ¡El 6 me ha confundido! Retomo la espera y al poco pasa ante mí “el 035”, que me clava una mirada severa. Yo ahora vuelvo la mía hacia otro niño que, al lado de su mamá, se apoya en el mostrador de la estafeta, los pies sobre un patín. Disponen ahora de biciclos y triciclos desde muy temprano los niños, lo que facilita a los padres el llevarlos. Mi médico de cabecera se va de vacaciones en la segunda mitad de agosto.

         -El turno de los pobres.

         -O de los sabios, doctor.

        He caminado mejor que otros días. ¿Ha sido por echar los pies hacia delante con determinación, sin miedo a tropezar?

ROMPIENDO PAPELES

Me pesan, me agobian, los folletos, facturas, resguardos, cartas, diplomas y apuntes que, cada vez más secos, se perpetúan en mi archivo. Me agobian porque cada vez  siento mayor la urgencia de prescindir, de destruir, la mayor parte.

Pero cuesta, a mí me está costando romper documentos que certifican actividades, ambiciones, logros y esparcimientos a lo largo de toda mi vida. Vivencias que a mí me emociona ver registradas, aunque sean de poca monta la mayoría.

Son papeles tan personales que su destino natural es el ser destruidos más o menos indiscriminadamente. Difícilmente tendrán interés para los demás. Su destino irremediable –y comprensible- es la boca de un contenedor.

EL BESO

No queda tan lejano el tiempo en que al ser presentadas, o al saludarse dos personas, se estrechaban la mano, todo lo más. Incluso, en exquisita etiqueta,  se consideraba que el varón no debía ser el primero en extender la mano. Y en tales capas sociales no era infrecuente que ella extendiera la mano para ser besada por él: hoy ya una ridícula rareza.

Besarse en la mejilla era algo  que las mujeres siempre han hecho entre sí. 
Hoy el beso entre hombres y mujeres se ha generalizado.  
Los hombres no se besan, siguen optando por estrecharse la mano,
una manera paritaria de expresarse amistad, afecto, simpatía, o también frialdad. También es frecuente entre los hombres el abrazo, que puede ir acompañado de unas palmaditas en la espalda. Son saludos rotundos y bastante uniformes. 
El beso en cambio no parece un saludo tan redondo. Se presta a quedar en conato, en beso unilateral. en beso caluroso de una parte y en frialdad o ausencia de la otra, o en cortés contacto de mejillas. 

ANGELA MERKEL

Viendo hoy a Angela Merkel en la tele, se me ha venido a la mente Cristina Cifuentes. ¿Por qué? Por lo dispares en el vestir. Dos polos opuestos.

Doña Cristina, en sus buenos tiempos de presidenta de la Comunidad de Madrid, se presentaba cada día con por lo menos un modelito diferente (¿Cuánto gastaría en vestir? ¿Dónde guardaría tanta prenda?)

Angela Merkel, en cambio, aparece siempre siempre con el mismo atuendo: una discreta chaqueta ajustada, con tres o cuatro botones y bolsillos laterales o no. ¿Es por esta sencillez la cancillera menos elegante que la ex presidenta madrileña? Yo pienso que no, que es más elegante, precisamente por su sencillez.

"FALSOS CATALANES"

En la inauguración de los Juegos Mediterráneos, a Torra lo han abucheado, y eso no es de recibo, más bien es perverso. ¡Torra, un apóstol de la supremacía catalana y del independentismo!. Qué mal lo habrá pasado el pobre. El incidente prueba, claro, que hay malos catalanes, falsos catalanes  que todavía se sienten españoles y se empeñan en hablar español.

LAS OTRAS MUJERES

Paseante asiduo por la ciudad, he empezado a sospechar que las mujeres en general tienen aquí un doble.

También paseo, ocasionalmente, por el campo, pero aquí no, aquí la mujer es ella sola, sin copia.

La copia a la que me refiero es la que le hacen a la mujer los escaparates, automáticamente, inevitablemente.

A los hombres los calcan también los escaparates, pero es raro, muy raro, el varón que repare en este fenómeno duplicativo.

En cambio en la mujer ocurre al contrario: mientras camina por una acera, sola o en compañía, tiende a girar la cabeza para encontrarse en la luna de los escaparates al paso. No continuamente, pero sí en algún momento.  Y es así como, por arte reiterativo la mujer se reencuentra con ese segundo yo, que es ella en la calle, siempre con esmero ataviada. No como el espejo de casa, que recoge su imagen en cualquier momento del día. Y otra gran virtud tiene el cristal del escaparate. refleja la figura en movimiento y de perfil, y su mayor o menor garbo al andar. 

MINISTROS/MINISTRAS

Qué gentiles, qué sonrientes y hasta afectuosos han estado los ministros salientes al entregar sus carteras a los entrantes. Toda una demostración de saber perder, de fair play.

"Consejo de ministras y ministros", le han llamado, por contar con once mujeres y seis hombres. Pienso que es coger el rábano por las hojas. Para mí decir "ministros y ministras" es como referirse a dos funciones diferentes. Los ministros tendrían un cometido y las ministras otro. Pero si de lo que estamos hablando es de funciones iguales para ellos y ellas, entonces .lo que me cuadra es "Consejo de ministros", sean hombres, sean mujeres: tan "ministros" ellas como ellos. 

LA INGRATA CALLE

            Voy esta mañana bordeando la fachada de un gran hospital, mirando al frente y sin prisa, y tratando de esquivar la mirada de los que intentan venderte o comprometerte en algo. La maniobra de soslayo normalmente me da resultado. Otras veces no tengo éxito, aunque me suelo librar del requerimiento con un “no, gracias”, “tengo prisa”, o un simple ademán. En ocasiones paso ante estos “vendedores” sin suscitar el menor interés, pero sí en cambio a otros que caminan a mi lado, Se ve que en esos casos el producto va destinado a gente más joven. Eso me da rabia, sea cual sea el artículo. Hoy, en cambio parece que era el blanco perfecto. Una chica me ha calibrado desde lejos, ha requerido su tablilla y su boli, y me ha transmitido su mensaje, en el que decía más o menos: “Estamos haciendo una promoción gratuita…”. “No, no gracias”, la he interrumpido, sin llegar a enterarme siquiera de lo que publicitaba. Es decir, que me molesta que me aborden, pero cuando me ignoran, me desencanta. Ingrato trabajo el de estos jóvenes que se echan a la calle para ganar un euro a cambio de persuadir a la gente para que compre o se suscriba a algo. Es dura, imprevisible y frustrante la calle, donde puedes echar una mañana sin sacar para un bocadillo. Tenía olvidado que yo pasé por ello.

REGRESO

Mañana, día de votación en el Ateneo de Madrid para renovar la mitad de la Junta de Gobierno. Estoy en la Junta Electoral, que tiene la obligación de componer la mesa. Es temible el escrutinio de estas elecciones, que puede prolongarse hasta después de medianoche. Me aterra la perspectiva, pero conservo la esperanza de que haya suficientes voluntarios –somos cinco junteros. ¡Cuántas horas se ha llevado la composición de mi blog en los últimos meses! Y las que me quedan, y es que veo importante colocar en ese escaparate toda mi obra de la manera más atractiva posible. Claro que antes ya había abandonado los asientos en mi diario, por pérdida de interés seguramente. Ahora siento que me renace de nuevo, y por otro lado lo veo un ejercicio muy constructivo y en ocasiones sustancioso. Vuelvo bastante rendido por la fiebre del heno, me ha dado este año más fuerte que nunca, y vuelvo con algunas alegrías apagadas. Con decir que ya me he sacado por fin el abono transporte para jubilados. Soy un jubilado, un sujeto de la tercera edad, por poco que me guste admitirlo. 

TE VEN

Peatón, me estoy acercando a un bordillo, dándole vueltas a alguna nimiedad. Enfrente, el semáforo está verde para mí, puedo cruzar, arranco, pero me detengo para girar la cabeza a la izquierda por precaución, y allí veo alguien que me está observando fijamente: un paciente conductor al volante. Está claro que desconfía de mi evidente falta de resolución. Me ha visto como yo no me veo, como no quiero verme, como empiezo a temer que me ven.

SORDERA

Veo venir coches a lo lejos y me parece que se acercan empujados por el viento. Ya próximos, me regalan un ruido blando, amortiguado: el sonido tarda en acompañar a la visión.

Desde el parque que bordeo me llegan unos continuos estampidos amordazados: están paleando una pelota contra un frontón unos muchachos.

Ya he consultado al otorrino; a dos, mejor dicho. Uno me dice terminantemente que necesito llevar audífono. El otro me ha aconsejado hacer vahos de eucaliptus.

Mientras tanto, como desde hace varios años ya, pero ahora con más fecuencia, me llegan cartas de -"centros audiológicos" y similares-, advirtiéndome de los perjuicios de la sordera: aislamiento social, contratiempos cotidianos, pérdida de memoria... Últimamente ya con los precios de las audífonos, más consulta y seguimiento. Hasta hace poco rompía esta publicidad con malhumor: me tenían fichado por edad y esperaban puntualmente el deterioro de mi facultad auditiva. Ya parece que el cazador tiene a tiro su presa. 

CRISTINA CIFUENTES

Cristina Cifuentes, Presidenta de la Comunidad de Madrid, ha devuelto a la Universidad Rey Juan Carlos el titulo de máster que le otorgó. No lo quiere, renuncia a tal distinción por orgullo, por dignidad. No puede soportar que se arguyan y jaleen tantas dudas sore la legitimidad de dicha certificación.

Pero Sra. Cifuentes, ¡no por favor! Con el trabajo y sacrificio que le habrá costado conseguirla, tirarla ahora por la borda sería desaprovechar muchas y valiosas horas de sacrificio y aplicación.

Es más, ¿es que puede usted desprenderse de un saber, de un aprendizaje que forma parte ya de su capacidad profesional e intelectual? En definitiva, lo que significa cursar unos estudios universitarios y, al final, demostrar suficiencia en ellos.

No, usted es ya "maestra" de por vida; posea o no el documento acreditativo. La URJC lo recibirá de vuelta, pero usted seguirá poseyendo la gran preparación que allí adquirió de manera cabal y auténtica. ¿O no, Sra. Cifuentes?

MÁSTERES

Los políticos  pueden proceder de muy de muy diversos campos, sin que necesariamente posean un título universitario, lo cual no deja de ser una meritoria peculiaridad. El talento político se tiene o no se tiene, no se adquiere en las aulas. Se ve sin embargo que hay políticos que se ven minusvalorados por por carencia o escasez de certificaciones académicas. Entonces se desviven por poseer un máster, ese socorrido titulo universitario. Hay que adornarse con un máster, o con dos, o con tres. Pero una vez implicado en el torbellino de la política, ¿queda tiempo para cursar un máster a conciencia? Otra cosa es el dinero de la matrícula; ese no hay más que soltarlo.

REVERDECER

¿Qué pasa hoy que me siento

en la orilla de los sueños tiernos?

¿Por qué no me angustia

la sombra de los años?

Hoy se oyen gritos de niños

en el jardín de al lado.

Se oían a diario hace veinte,

treinta años. Pero a los niños

los metieron en las escuelas,

se hicieron adolescentes

y sus gritos se apagaron

en el esplendor de las mañanas

y el oscurecer de las tardes.

Hoy han vuelto. Otros niños,

pero los mismos gritos,

tan arrebatados, tan frescos.

Hoy quieren reverdecer

los sueños secos.

José Siles Artés

9-8-07

SOIS, SOMOS

SOIS, SOMOS

Sois lo que nosotros no somos,

somos lo que no queréis ser.

Nuestro ser os parece odioso

pero nada seríais sin nuestro ser.

Siendo nosotros como somos

os damos la razón de ser.

Siendo vosotros como sois

nos dais la razón de ser.

Ser nos dais y ser os damos

no queriendo iguales ser.

               José Siles Artés                            

JOSÉ LUIS MUÑOZ COLOMER. In Memoriam

         "Llamada de voz perdida, José Luis Muñoz Colomer", decía la pantalla de mi móvil, pero no era él, sino su yerno, quien me llamaba para comunicarme el fallecimiento de su suegro.
Voz perdida, sí, para siempre; sobre todo para su familia y sus amigos.
Voz perdida también para la ciudad de Almería a la que amaba rendidamente, aunque sin fanatismo; y para la poesía, que cultivó con indeclinable vocación; y para la historia y la literatura de Almería, de las que era un entusiasta estudioso.
Hombre de bien, afable, tolerante, quiero testimoniar aquí mi pesar: era una amistad que se remontaba a setenta años, secundada por su esposa, Trini Falces, quien también nos ha dejado hace unos meses. Y a sus hijos transmito ahora aquel afecto.

BACH VERMUT

Así se titulaba el concierto matinal en el Auditorio Nacional, al que asistí el sábado17 de este mes.

El asociar el tapeo con el arte parece que se va extendiendo. Hasta ahora, desde luego, esta combinación parecía más hermanada con la presentción de libros, obras siempre demasiado herméticas para apreciar a priera vista, de manera que el ya clásico "vino español" le vaya como anillo al dedo a tales eventos. Hasta el punto de que ya la presentación de un libro queda bastante desangelada sin el piscolavis en cuestión -gratis para el auditorio, por supuesto.

Sin embargo, en el "Bach Vermut" al que asistí, la consumición corría a cargo de los oyentes:tapas variadas y bebias más o menos alcohólicas se ofrecían en un amplio vestíbulo, previo pago de su importe. Y mientras se engullía podían escucharse versines de Bach interpretadas por varios artistas.

Personalmente, con todos los respetos, dada la hora más que meridiana, mi estómago me reclamaba combustible; aparte de que el concierto en sí, protagonizado por la organista Loreto Aramendi, lo había gozado tanto, que me resistía a sustituir sus ecos con nuevos acordes.

Porque fue una experiencia portentosa escuchar a Bach, a Listz y a otros, interpretdos por unas manos y unos dedos de los que parecía brotar la música. Una pantalla, sabiamente ubicada, nos permitía ver la ejecución de las piezas en proxiidad, la labor de las manos, los pies y hasta el cuerpo de la organista, conjuntamente actuando para hacer brotar del órgano un manantial de música.

Muy acertadamente, la cámara dedicó frecuente atención a los pies de la artista, vivos y diestros instrumentos que arrancaban del órgano sus voces más profundas.

La cámara aportó una proximidad que normalmente ni siquiera se disfruta en directo, sobre todo con el órgano, señera y distante fuente musical.  Ah. en un par de breves enfoques, vimos también el rostro de la artista, y entonces la música se hizo visual. 

PORTAVOZA Y PORTAVOZO

          “Portavoza “ se ha autodenominado Inés Montero, portavoz parlamentario del partido Podemos, en una comparecencia pública. Apenas hace ya tres días, y desde entonces los medios no paran  de ocuparse de este neologismo. Ha hecho impacto, Está haciendo vibrar de escándalo, de indignación, y también de gozo, a los asiduos de las redes sociales. Están saliendo a colación argumentos de la más sabia gramática por un lado, y de la más apasionada reivindicación feminista por otro. Ya han causado parecida controversia otros términos, saliendo a relucir otros usos consolidados que al común de los hablantes les parecen incuestionables: como “el espía”; porque ¿por qué no, "el espío"?

 Pero no se manifiesta mucho afán reformista  en esta dirección, el elemento masculino no parece sentirse discriminado por el canónico sufijo femenino “-a”. En el caso de “la portavoz”, el género viene claramente expresado por el artículo “la”, si bien  Inés Montero  no debe considerar el término totalmente equitativo, echa a faltar la distintiva “-a”. Por la misma regla de tres, la clase portavocera masculina podría reclamar la denominación de “portavozo”, ¿no?

             

LLANTO

Lloraba todo el tiempo

mi tía -¿cómo se llamaba?

De luto siempre, y con velo,

lloraba más que hablaba

mientras mi madre cosía.

“La guerra, la cárcel, la tisis,

la muerte”. Viuda y viuda

su hija, su huérfana nieta

siempre  la acompañaba. Con ésta

yo por la escalera arriba

y abajo saltaba y corría,

mientras su abuela lloraba

y mi madre escuchaba y cosía.

José Siles Artés

25-1-2018

SE FUERON

Fueron vivencias sólidas, pesantes.

tenían calor, tenían sangre.

Estaban ahí, al alcance. Acudían

al menor reclamo: y sin reclamo,

siempre frescas y enteras.

De pronto se hicieron remisas,

su sangre se hizo agua,

su perfil se ablandó,
perdieron  brillo.

Se desplomaron; en negro

abismo se hundieron,

y ya apenas son

recuerdos de recuerdos.

José Siles Artés

25-1-2018

TEMPS DE NOSTÀLGIA

¡Oh tempora, oh mores! ¡Oh les Olimpíades!

SÁNCHEZ-RIVERA-IGLESIAS

Oyendo discursear a Pedro Sánchez, el líder del PSOE, uno recuerda el estilo de sus antecesores; el primero de ellos, Felipe González. Los tics, los gestos y la oratoria se heredan. Oyendo a  Rivera, sin embargo,  uno oye a Rivera.Y oyendo a Iglesias uno oye a Iglesias. La diferencia puede percibirse de manera subliminal, pero no por ello menos determinante.

CRUZANDO LA PLAZA DEL BARRIO

¿Qué busco yo en la hondura

de esta tarde de otoño?

¿Qué palpita, qué murmura

en este aire tibio y calmo?

¿Qué me dicen los gritos

de los niños jugando

en la plaza del barrio?

¿Y qué fue de los dos hermanos,

el tonto y el listo que vendían

lápices y cuadernos. Su tienda

es hoy una frutería.

No eran eternos. Eternos son

los gritos de los niños

en la plaza del barrio.

José Siles Artés

12-1-2018

TORTURA ACÚSTICA

Caminando esta mañana  a eso de las diez por calles de Madrid, he tenido de pronto una sensación de alivio; de descomprensión acústica, pareciéndome que habían dejado de actuar unos poderosos motores.
Estaba no oyendo un ruido continuo y oprimente que domina diariamente cualquier parte de la ciudad y que fluye de todas partes; una especie de nube de ruido que de alguna manera nos penetra por todos los poros y nos tensa.
¡Ah!, caí en seguida; es que esta mañana los parquímetros no están utilizables por disposición del Ayuntamiento, para provocar que los conductores usen el transporte público, y así bajar la alta contaminación que nos castiga.
He mirado arriba y abajo de las calles y he visto largos trechos sin coches. Al llegar a la gran avenida cruzaba bastante tráfico, es verdad, pero cuando los semáforos les daban el verde, escapaban dejando vacíos detrás.
Era verdad y me vino un cosquilleo de sonrisa. Y sonreí.

TIEMPO MUERTO

José Siles Artés

Están cuatro zagalas, cuatro,

dos en el suelo,

dos en un banco,

rumiando y en silencio,

las manos yendo y viniendo

de un cartucho en el centro.

Choca ya el sol contra el frío

viento que del opuesto

extremo de la plaza

llega de muy lejos.

Algún peatón pasa

de vez en cuando.

Un anciano sale de casa

tirando de un perro,

otro anciano conversa

con el quiosquero.

Una señora entra

y una joven sale

de la farmacia.

Ya trasponiendo, yo me vuelvo

y arriba veo a las chicas,

una piña en el banco. ¿Hora

del recreo? ¿Una clase en blanco?

Tiempo muerto y tiempo puro,

pura materia de olvido.

29-12-2017 

SOMBRA HOY

Esa puerta. Por la puerta

de esa casa, cada día

hace  sesenta años

yo salía y entraba.

Por esa puerta cada día

ahora paso, desde

y a otra casa: la sombra hoy

del que entonces pasaba.

José Siles Artés

5-1-2018